On aurait dit une erreur.
Une femme pieds nus est montée sur scène, les vêtements déchirés, le visage fatigué, les bras enroulés autour de son ventre de femme enceinte pour la protéger.
Elle n’a pas souri. Elle n’a pas fait signe de la main.
Elle s’est juste approchée du micro… et l’a regardé fixement.
Les juges ont hésité. Le public a chuchoté.
Allait-elle bien ? Était-ce réel ?
Et puis… elle a chanté.
Dès la première note, l’atmosphère a changé. Sa voix n’était pas seulement belle, elle était hantée. Chaque parole était un cri, un souvenir, un rêve longtemps enfoui sous le poids des épreuves.
Ce n’était pas seulement chanter.
C’était la survie transformée en chanson.
Le public était stupéfait. Certains pleuraient. D’autres restaient immobiles, ressentant la vérité dans chaque mot. À la fin de son récit, personne ne se souciait d’où elle venait, seulement de l’endroit où sa voix les avait menés.
Car à cet instant précis, elle n’était pas une « femme sans-abri ».
C’était une voix que le monde avait oublié d’écouter, jusqu’à maintenant.
